El tacto de la felicidad

el tacto de la felicidad

Pensé, este es el tacto que debe tener la felicidad. Aparté mi mano de tu espalda, asustada por todo lo bueno que podría ocurrirme si permaneciamos demasiado tiempo unidos. Me desplacé de la cama, a tientas encendí la lamparita de la mesilla y me puse tu camisa. Necesitaba estar lejos de aquellas sábanas, no olían tanto a mí como a tí, y por supuesto, no olían a nosotros.

Me desplomé en el marmol del baño, entre el bidé y la escobilla. Podía sentir como mis muslos se helaban al tacto de las baldosas. Lloré con los ojos secos, con mi cabeza hundida entre las rodillas, con los dedos de la mano entre mi pelo. Supongo que intentaba masajear los temores, pero no hacía más que reavivar los recuerdos, darles pase libre a aquel instante, a nosotros.  Abriste torpemente la puerta del cuarto, lo supe porque al hacerlo  varios botes cayeron del estante y llegaron rodando hasta mí. Un champú y un desodorante feminino que no eran de la marca que yo utilizo. Yo continuaba agachada en aquel rincón sujetándome a la tierra con las uñas de mis pies, en una declaración de intenciones. Apartaste la escobilla y te sentaste a mi lado; “¿el suelo está un poco frío no crees?” y luego encajaste tu cabeza entre mi cuello y mi oreja “Está bien. Todo está bien” susurraste y cuando te oí pensé, “este el sonido que debe tener la felicidad, y este, el de tu pelo, el olor”. Nada estaba bien, tampoco iba a estarlo, pero me permití pensar lo contrario por veinte minutos. Después volví a la cama siguiendo tus pasos. Aún nos quedaba hora y media hasta que Paula volviera de su viaje.

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